Die purpurnen Flüsse

KRITIK

Die Kamera lässt kein Detail der Leiche aus, schweift mit der Genauigkeit eines Gerichtsmediziners über die blasse, geschundene Totenhaut, blendet ungenierte Nahaufnahmen ineinander. Diese Anfangsminuten des französischen Thrillers "Die purpurnen Flüsse" könnten Symbol für den ganzen Film sein: Er belästigt uns in kriminologischem Eifer mit Einzelheiten, verwehrt aber den Blick aufs Ganze. Weil das so leblos, farblos und gefühllos ist wie jene Leiche.

In den französischen Alpen wird sie entdeckt, in Fötalposition an einer Steilwand aufgeknüpft, die Hände bei lebendigem Leib abgeschnitten, die Augen entfernt. Hinter den Lidern befindet sich Regenwasser. Derlei Bestialitäten sind im Kino zum Tagesgeschäft geworden. Wir wissen, dass ihre Aufklärung den Scharfsinn eines alten Hasen erfordert. Diesmal gibt Jean Reno die schweigsame Polizei-Legende. Dass er Franzose ist, macht seine Figur des Kommissar Niémans nicht origineller.
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Zumal beide Polizisten bisher nur Details herausgefunden haben, die nicht bloß unwichtig scheinen, sondern es auch sind. Am Ende führt ohnehin ein einziges Indiz zum Täter - und das lag schon zu Anfang direkt vor der Nase der Ermittler. Statt dessen trotten beide von Nichtigkeit zu Nichtigkeit, von langatmigen Gesprächen zu uninteressanten Entdeckungen, aufgebauscht durch Musik, Beleuchtung, Andeutungen von Grausamkeit oder satanische Prophezeiungen.
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Immerhin müht sich Regisseur Mathieu Kassovitz, der mit seinem Debüt "Hass" vor Jahren großes Talent offenbarte, teilweise erfolgreich, eine elegant düstere Optik über das Desaster des Drehbuchs zu breiten. Doch die Ablenkung ist nur notdürftig und verliert spätestens beim lachhaften Finale hoch oben auf dem Gletscher jede Wirkung. Dort rollt eine Lawine ins Tal, und man hofft, sie würde den ganzen kruden Blödsinn mit sich reißen, der einem da als moderne, gesellschaftskritische Version eines Serienkiller-Films dargeboten wird.
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