Hineingespielt in die dröge Geschichte, die für den sorglichen Umgang mit der Natur, dem Gegenstand der Forschung plädiert, wird bald das Beauy-and-the-Beast-Motiv. Julie im Wasser, die Kamera folgt dem Blick des Monsters gegen das Licht. Schon zuvor, in einem Labor, blicken wir einmal aus dem Wasser auf die Figuren. Durch Fische hindurch, als wäre da keine Glasscheibe dazwischen. Diese Einstellung ist für ein paar Momente ungerahmt, die Grenze verwischt und hier schon solidarisiert sich der Film mit dem Liebesbegehren des namenlosen Monsters (oder auch: mit dem Erwachen dieses Begehrens, von dem das Monster, so ungeschlacht es ist, auf sachte Weise überrumpelt wird. Es schnappt nach Luft.).

Es gibt keine Kommunikation mit dem Wesen, nur Umgangsweisen: Forscherinteresse, Profitgier, Aggressivität. Der Film scheint selbst hin- und hergerissen zwischen dem Horror, den er will, und um dessentwillen das Wesen ein Monster sein muss, das tötet, und der Sympathie für den Menschen im Tier, mitleiderregend. So bewegt es sich, sanfter Schrecken, jenseits von Gut und Böse, tödlich, liebend. Der Blick auf das Monster bleibt ambivalent, ein Mann in einem Gummianzug, das Biest, das verletzte, aufgescheuchte Wesen.

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